Esa vana costumbre que me inclina al sur.

Las palabras tienen un poder natural- o sobre-natural- de poder materializar un pensamiento. 

Estaba en mí cabeza, ahora en una hoja y lo estoy inmortalizado con este simple acto de escribir. 

Quería hacerlo hace tiempo, poder poner en una hoja esto que siento. Ahora que lo hago no tiene sentido. 

¿Porque tenemos la necesidad de definir algo? Quizas mejor que quede en la penumbra de algo que nunca fue ni pudo haber sido, en la volatil fragilidad de un pensamiento pasajero que perdió su rumbo. 

La palabra me pesa mas que el sentido mismo, qué ironico. 

Amor sin cuerpo o cuerpo sin amor. 

A veces me canso de actuar una rutina para darle sentido a mis días

Jorge Luis Borges 1964

I

"Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina."